CHIMICHURRI

Warum gehst Du nicht dorthin zurück, woher Du gekommen bist?

"Wo bist Du so lange gewesen? Was hast Du ohne mich gemacht? Warum hast Du mich nicht begrüßt, bist mit mir Trinken, Eintauchen gegangen, hast mich geherzt und in Deinem Sein willkommen geheißen?"
"Weil man das nicht macht, beim ersten Mal, wenn man es ernst meint, das Leben."
Und dann ging er und vertröstete das frische Jahr ein weiteres Mal.

Es gibt nichts zu erzählen.
Es gibt.
Nichts.

Einen Kokon habe ich fest um mich gewebt, damit er den inwändigen Alterungsprozess wenn schon nicht aufhalte, so doch zumindest verschleiere.
Gib Bescheid, wenn die Herbstsonne wieder wärmend scheint.

In die Ecke geduckt neben der dunklen Tür verharrte ein schwarzer Schat- ten und sah verflixt bekannt aus. Fast im gleichen Moment realisierte ich, dass der räudige, stinkende Hund der Concierge eine weitere eingetrock- nete Pfütze auf die anderen gesetzt hatte. Le prestige de la marque, dachte ich, und begrub die Idee, höflich zu grüßen.

Kein Wunder, dass er immer fetter wurde.
Irgendwo mussten sich die vielen Diskreditierungen und Kämpfe seines Lebens schließlich festbeißen und ihm fadenscheinigen Halt gewähren, damit er fürderhin schwiege.

Alle ihre Entscheidungen regelt ihr Medium, das mit dem Heilpraktikerschein sein Unwesen treibt.
In der anderen Stadt.
Sie - will raus - aus der anderen Stadt.
Wenn sie betrunken ist, wo sie - wenn überhaupt - seit bald zwei Jahrzehnten kurzzeitig lebt.
Klapsmühlt.
Vegetiert.
Ihre Träume, die geschminkten, im Kaufhaus der Vergänglichkeit, für ein paar Cent - in der anderen Stadt.
Sex - in beiden anderen Städten.
Liebe, Offenheit - zurückgelassen im Städtchen ihrer Jugend.
Schminke, die alles übertüncht.
Über den Tod.
Hinaus.
In einem anderen Leben.